Invierno. Barcelona. Yo leo. El Perro duerme.
Verano. Makallé. Mi hermano saca una foto y me la envía. Ratón, mirá "el perro" que ató mi vecino a un árbol.
Verano. El Chañaral. Mi papá prepara un asado. Tres cabritos. Dos chanchos. "Somos pocos, pero por las dudas, para no quedarme corto."
El perro abre el ojo. Tiembla. Lo tapo. Doy vuelta una página y otra y otra más. Pero no soporto las ganas de irme. Y corro al Mac para comprarme el primer billete a Buenos Aires que encuentre.
No encuentro. Es tarde. Están agotados.
No soporto la navidad con frío.
Y el año nuevo bajo cero.
Eso es ser inmigrante. Tener calor en el mes equivocado. Y frío en las fiestas incorrectas.
V.
Verano. Makallé. Mi hermano saca una foto y me la envía. Ratón, mirá "el perro" que ató mi vecino a un árbol.
Verano. El Chañaral. Mi papá prepara un asado. Tres cabritos. Dos chanchos. "Somos pocos, pero por las dudas, para no quedarme corto."
El perro abre el ojo. Tiembla. Lo tapo. Doy vuelta una página y otra y otra más. Pero no soporto las ganas de irme. Y corro al Mac para comprarme el primer billete a Buenos Aires que encuentre.
No encuentro. Es tarde. Están agotados.
No soporto la navidad con frío.
Y el año nuevo bajo cero.
Eso es ser inmigrante. Tener calor en el mes equivocado. Y frío en las fiestas incorrectas.
V.
